Bocejo.

Não sei mais o que faço aqui.
Por meses, escrevi o que não senti, e derramei lágrimas secas... Não sou feliz, nem certo, nem adequado. Eu tenho a mesma sombra que tinha quando comecei a escrever, mas esqueci que tinha. Hoje, já crescido, percebo o quão idiota fui, por esquecer de quem sou eu.
Quem eu sou?
Volto a minha atenção para o café, que não parece estar de muito bom humor hoje.
Talvez eu tenha perdido mesmo a cabeça.