Ato I

Nota do Autor:
Esse texto não fará o menor sentido se você ainda não leu os outros textos desse blog.
Isso não significa que fará sentido caso você já os tenha lido, mas certamente não terá a sensação de que está perdendo alguma coisa.
Obrigado.

Ato I

Sentado.
Procurando inspiração há dias, não consigo encontrar.
Estou cansado de procurar em geladeiras, crises existenciais, fotos, quartos desarrumados ou até no chão.
O fato é: eu não sei de qual fato estamos falando.
Pego o controle da TV, dou uma passada nos canais e paro em uma série que me disseram ser engraçada.
Talvez eu devesse procurar a graça dessa série.
Talvez não.
Desligo a TV, ando pela casa, chego na cozinha.
Abro o armário.
"Hm... Sem bolinhos"
Continuo procurando pela minha busca incessante.
Não encontro-a.
Pego um papel, coloco em cima do móvel de madeira pintada de branco e começo a escrever. Termino de escrever e viro o papel. Termina a linha, começo a escrever no móvel branco. Não consigo parar, não consigo.
É como se algo de dentro de mim me impulsionasse a escrever qualquer coisa que seja, mesmo que ninguém esteja ligando, mesmo que seja desagradável de ler; Mesmo que tenha que escrever no móvel branco.
Paro.
A ponta quebrou.
Me deito no chão, de novo.
Olho pro teto procurando a inspiração, de novo.
Fecho os olhos.
Ouço uma batida.
Abro os olhos, assustado.
Fecho-os novamente e consigo ouvir a mesma batida.
Abro os olhos e me levanto para fazer um café, quando me lembro que não sei fazer café. E quando me lembro de que não sei fazer café, automaticamente vem outro pensamento na minha cabeça.
Eu não sei fazer café porque eu não gosto de café.
Desisto, sento na cadeira do computador.
Brinco com a alça do meus óculos, repousado sobre o não tão macio chão, pego e jogo-os contra a parede.
Talvez meus óculos tenham quebrado.
Esse texto não está fazendo o menor sentido.
Sento, respiro.
Quebro a linha de não-pensamento que começa a se formar com uma barra de espaço.
Bocejo.
- Quem sou eu?
Termino o ato I.